Eccola, perfetta,
pur tutta
contorta,
senza ordine di forma,
come scompigliata da un’ardua battaglia
con
chissà quale vento,
che le ha spazzato via tutte le foglie,
ma fiera, non
vinta,
impregnata nel nutrimento della terra,
tutta immobile,
coperta dalla
brina
caduta dal limpido cielo notturno.
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